as palavras me tomam quando eu leio e ainda mais quanto mais escrevo transbordam quando estou triste e dançam (em minha mente) quando estou bem. as palavras apenas me faltam nos mais ou menos da vida a poesia, talvez não aceite a mediocridade.
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Filhos
quando vocês nasceram começamos a escrever uma narrativa a várias mãos tecidas com inúmeros fios de afeto palavras fortes e ternas histórias amorosas e eternas.
Luz
foi quando decidimos deixar de apontar (um no outro) os defeitos e encher nossos olhos de generosidade que a vida se tornou mais luminosa pois (embora eu goste da lua) seus olhos passaram a encher nossas manhãs de sol
Namorados
O amor é a antítese da morte.
De hoje
Se te pareço ausente, não creias:hora a hora minha dor agarra-se aos teus braços,hora a hora meu desejo revolve teus escombros,e escorrem dos meus olhos mais promessas.Não acredites nesse breve sono;não dês valor maior ao meu silêncio;e se leres recados numa folha branca,Não creias também: é preciso encostarteus lábios nos meus lábios para ouvir. NemContinuar lendo “De hoje”
Infância
Luzes do dia
As narrativas sobre os fatos atravessam a realidade São muitas falas e ruídos que (quase) determinam nosso modo de olhar a vida Há tantos barulhos, buzinas, gritos de ordem Notícias, televisão, rádio, análises Certezas, discussões, ânimos exaltados, excesso de fala Que até os nossos silêncios tornam-se ruidosos A nossa voz se apaga, tão rouca queContinuar lendo “Luzes do dia”
Travessia
Temos nossos momentos. Estranhos e complicados que somos, por vezes estamos bem e, de repente, ficamos mal. Em seguida, voltamos a ficar bem porque a resiliência é o motor da vida. Por vezes, penso que viver é seguir equilibrado em uma longa corda. Alguns dias, o esforço é tamanho para realizarmos determinadas travessias que cansamosContinuar lendo “Travessia”
Confissão
Uma amiga minha perdeu o padrasto para Covid há alguns dias. Antes da perda, ainda na angústia da internação, escreveu um lindo texto de sua trajetória junto a esse “pai postiço”. No seu escrito, confessa seu ódio inicial por esse homem, o ciúme que sentiu de sua mãe com ele e o percurso de emoçõesContinuar lendo “Confissão”
Vislumbre
entre tantos entraves entrevi uma entrada (ou seria uma saída?)
Ana Bittencourt 