Não há redenção a um poema Quando os versos que penetram os olhos Foram afiados na língua.
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De hoje
Se te pareço ausente, não creias:hora a hora minha dor agarra-se aos teus braços,hora a hora meu desejo revolve teus escombros,e escorrem dos meus olhos mais promessas.Não acredites nesse breve sono;não dês valor maior ao meu silêncio;e se leres recados numa folha branca,Não creias também: é preciso encostarteus lábios nos meus lábios para ouvir. NemContinuar lendo “De hoje”
Agravo
Quando a boca muito fala E se queixa em demasia As palavras se perdem No emaranhado de lamentos, injúrias E vazios. Palavras, elas sim, Janelas da alma. Não há poema que as salve.
Aurora
ainda que tudo gire em torno de fins e recomeços calendários e previsões sigo desejando amanhecer.
24/2020
o louco, a morte, a torre o descarrilamento do comboio a (des)crença no destino a tormenta inclemente na mente nos sonhos nos fatos na gente.
Inferno
Na mulher nefasta que habita suas fantasias e enredos esboçados, mora uma criança tola, assustada e ávida por algum apreço. Nas linhas tortuosas de suas histórias amargas e das palavras de onde irrompe fel, mora o deleite de quem esqueceu o gozo. Nos fatos arranjados das tramas nas quais a culpa é sempre alheia, habitaContinuar lendo “Inferno”
Parecer
Todas as vezes Que te vejo olhar para as coisas E construir explicações sobre as histórias Leio interpretações inautênticas Ideias desordenadas Frases escalafobéticas. Posso afirmar sem medo Que para quem aparenta entender de tudo Você não entendeu nada.
Infância
Sono coloquial
Da velhiceSempre invejeio adormecerno meio da conversa.Esse descer de pálpebranão é nemidade nem cansaço.Fazer da palavra um embaloé o mais puro e apuradosenso da poesia. Mia Couto
Desacontecimento
Há coisas que têm existência apenas em nossa mente Nas pueris invencionices que nossa criança interior arquiteta Sem o filtro da realidade que nos detém e assegura Sem os laços verdadeiros que nos pertencem Longe da vida mesma apenas a morte as espera E quando findas, estremecemos pela infância que habita nossa sensatez Pelos impulsosContinuar lendo “Desacontecimento”
Ana Bittencourt 