o ruído se avolumou na medida em que o tempo afastou certezas. por vezes, ideias descabidas contribuíram para a perpetuação dos incômodos. as palavras insistiram em verdades parciais e efeitos transitórios. o sentimentalismo não é outra coisa que a estupidez do sentimento.
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Premissa
o fio da lâmina da espada as palavras cortantes a mente consumida em narrativas a verdade crua e indescente nos gestos nos versos na alma.
Diálogo
há poucas (e pequenas) palavras que respondem a dúvidas que (não) temos (mas nem sempre sabemos) ou simplesmente falam do que precisamos ouvir (embora já soubéssemos) e que compõem um diálogo de feições (bastante) estranhas.
Mudez
Não ligarei Falarei Ou escreverei Os dias se fizeram mudos E foi neles que encontramos Nossas mais verdadeiras respostas.
Ser poema
penso em escrever um poema e é você quem me atravessa os pensamentos transborda em meus olhos meu corpo, meu colo engolfa-me a razão faz da fantasia desejo, carência que só se explica pela necessidade de viver a poesia.
Sensatez
Não me interessam metáforas, Hipérboles e metonímias Sinestesias ou pleonasmos. Não me importo com sonetos, Baladas ou sextinas Rondeis ou haicais. … Silencio e o sentido se faz. Emudeço e encontro respostas.
Perdão
Não vou te perdoar Simplesmente porque não há razões Não há mal algum Desajuste Instabilidade Ou colapso Que tenha causado Que eu não tenha feito antes (e pior) A mim E a ti. Não precisas de perdão Desculpas Ou retratações. Nunca foi necessário. Quanto a mim, Que Deus, pelo menos, Tenha piedade das minhas faltasContinuar lendo “Perdão”
O peso das palavras
às vezes as palavras nos pesam quilos… … e dizê-las nos tira um fardo dos ombros, do travesseiro, dos sonhos à noite, dos pesadelos… PS. Saber dizê-las é uma arte…
Deixo transbordar o desejoProcuro idéias e rimasVasculho fatosInvento coisasPuxo pela memória Transformo-me em palavrasMetamorfoseio…Sou história…
Lua cheia
Quando a lua está cheia E a sensibilidade cresce Tal qual o satélite em mim Perco noites de sono Sonhando acordada com palavras… Muitas, entrelaçadas… Como num carrossel sem fim…
Ana Bittencourt 