a chegada do outono parece nos perdoar de nossos erros até mesmo daqueles que cometemos sem querer.
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Flores
Sublimemos, amor. Assim as flores No jardim não morreram se o perfume No cristal da essência se defende. Passemos nós as provas, os ardores: Não caldeiam instintos sem o lume Nem o secreto aroma que rescende. José Saramago, in “Os Poemas Possíveis”.
Ana Bittencourt 