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Ana Bittencourt

Escrever é o modo de quem tem a palavra como isca: a palavra pescando o que não é palavra.

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Interstício

acabou o baile e a fantasia jaz ao lado da pista … turvam-se os brocados desfazem-se os sorrisos empoeiram-se os enfeites inertes … aproxima-se o inverno e as noites ficam mais longas … recolho-me sem sol sem sonidos sem esperas.

Publicado porAna Bittencourt6 06America/Sao_Paulo julho 06America/Sao_Paulo 20216 06America/Sao_Paulo julho 06America/Sao_Paulo 2021Publicado emSem categoriaTags:baile, fantasia, frio, silêncio, tempo, vida6 comentários em Interstício
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