Invernal

às seis da manhã passo um café

e sento com meus fantasmas

botamos as cartas na mesa

sobre luto, cicatrizes, memórias.

falamos das marcas gravadas na pele

dos caminhos, escolhas e histórias

e discutimos sobre

reparações.

choro revelando

lembranças que permanecem

(embora não permaneçamos os mesmos),

incômodos que ficam

e tropeços.

confesso que os sonhos da noite

são cada vez mais raros durante os dias

e que a perda da inocência

é quase tão dura

quantos os golpes, quase tão triste

quanto a morte.