os versos a serem escritos
perderam-se no precipício
dos instantes infinitesimais
entre o antes e o agora
emaranharam-se no rol
de silêncios abissais emitidos
morreram nos desejos
insustentáveis profanados
no céu da sua boca.
Epílogo
Escrever é o modo de quem tem a palavra como isca: a palavra pescando o que não é palavra.
Ana Bittencourt 
Quando o que é profanado vai para o céu…
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Desaba em tempestades de raios…
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